La Ley del Deuterio. Capítulo 1. El trabajo

Pues nada, empiezo yo, rescatando el capítulo 1 de las andanzas de Dapal y Wilson, que iba a rebautizar como "La Guerra de las Galaxias" hasta que me di cuenta de que ya estaba cogido :P.
Pues nada, ahí va, el 1er capítulo de "La Ley del Deuterio":

La cantina estaba a rebosar, como todas las noches. Vagabundos, mercenarios, contrabandistas, hampones de poca monta, lo mejor de cada casa ahogaba sus penas en alcohol. El dinero escaseaba, pero la depresión global que sacudía la galaxia y la necesidad de compañía, con la que charlar o simplemente intercambiar algunos puños, lo compensaba sobradamente.
- Jefe, ponme otra cerveza.
- Mart, sabes perfectamente que no me vas a pagar las 5 que llevas ya.
- Jefe, sabes que te respeto, pero eso no me lo dices ahí fuera. Pónmelas en la cuenta, anda.
- Mart...
- Jefe...
El tabernero sacudió la cabeza. Apreciaba a varios de sus clientes, y sabía que todos tenían malas rachas... pero con algo tenía que pagar las mesas que rompían todas las noches. Cuando se le pasase la borrachera le obligaría a laver algunos cacharros.
La camarera le sirvió la cerveza al viejo Mart, rozando como sin querer al chico rubio que ocupaba la mesa de al lado. Era una pena que jóvenes como él no fueran la clientela habitual. Al fin y al cabo, ella también necesitaba compañía.Y era taaan guapo.
Otro joven entró por la puerta. Todos los ojos estaban fijos en las caderas de la camarera, así que nadie se fijó en él. Sus ojos recorrieron el local y, sin prisa, se dejó caer en la barra.
- Jefe, ponme algo fuerte.
- Hay muchos forasteros hoy. ¿Tienes con qué pagarlo?
Por respuesta dejó caer algunas monedas al alcance del tabernero. Éste parpadeó. Parecía que hasta podría pagar los destrozos de esa noche. Cuando acercó la mano para cogerlas, el recién llegado se la atenazó.
- Busco a un hombre. Creo que con eso bastará. Su nombre es Mart.
El tabernero miró nuevamente las monedas. Un trago, varias sillas destrozadas, algunas mesas, las cervezas de Mart y un poco de información. Sí, sería suficiente.
- El viejo de aquella mesa, el que mira más lascivamente a mi hija.
El joven soltó la mano del tabernero.
- ¿Qué hay de ese trago?
Apuró de un trago la bebida, y se sentó frente a su objetivo.
- ¿Eres Mart?
- ¿Y tú quién demonios eres, niñato?
- Mi nombre es Dapal. Me han comentado que tienes un trabajo que ofrecerme.
- ¿Dapal? ¿Dapal Molug? ¿Un cretino como tú? Me habían dicho que era un buen piloto. Nadie me había hablado de un crío. No me interesas.
- Sabes que soy el único dispuesto a hacer ese trabajo.
- No me sirve un crío incompetente. Yo mismo podría hacerlo mejor que tú.
- Si te atrevieses a hacerlo no buscarías a alguien que lo hiciese por ti.
El viejo se encolerizó. Pese a sus 6 cervezas, desenfundó rápido, apuntando a la cabeza de Dapal.
- ¿Buscas un trabajo o que te acribille la cabeza?
Miró al insolente joven que, sin inmutarse, seguía tranquilamente sentado frente a él, cuando una voz jovial a sus espaldas le sobresaltó.
- ¿A quién vas a acribillar? Marty, sé un buen chico.
El joven rubio de la mesa de al lado sonreía burlonamente mientras apoyaba el cañón de su pistola sobre la sien del viejo.
- Wilson, deja que nuestro amigo Mart se calme y únete a nuestra agradable charla. Justamente ahora estaba a punto de comentarnos en qué consiste el trabajo, ¿no es así, Mart? No montemos una escena. Eso no es bueno para nadie.
El viejo se sentó de mala gana y guardó el arma. El rubio le imitó, sin borrar en ningún momento esa mueca burlona de su cara. Tal vez no fueran más que unos simples niñatos, pero una cosa era cierta: nadie más quería hacerlo. Y más sabiendo contra qué se enfrentaban. No tenía más opción, si quería alguna oportunidad de salvar el pellejo tenía que hacer ese trabajo, y el solo no sería capaz. ¿Cómo demonios se había metido en ese lío? Una silla voló dos mesas más allá. Afortunadamente, en esa taberna era imposible llamar la atención. Podría contarles el plan, nadie escucha a unos desconocidos mientras pelea.
- ¿Tenéis una nave?